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第70章（第1页）

斯蒂夫说：&ldo;开始写吧，你就是那个装成女孩给莱奥帕蒂打电话的人，对吗?&rdo;

米勒说：&ldo;是的，我会把这事也写下来的，斯蒂夫。

我会在上面签字，然后你就得放了我‐‐只需要一个小时。

可以吗，斯蒂夫?只需要一个小时，作为一个老朋友，我的这个要求不算太过分吧，斯蒂夫?&rdo;

米勒脸上露出了一个笑容‐‐一个淡淡的、虚弱的、缥缈的笑。

斯蒂夫弯腰凑近那个四肢摊开的高大男人的身边，伸手去摸了摸他脖子上的动脉，他抬起头来说：&ldo;已经死了……好的，你会有一个小时的时间，乔治‐‐如果你把事情完完整整写下来的话。

&rdo;

米勒轻轻地走到高高的橡木抽屉柜边，上面钉着很多生了锈的铜钉。

他打开桌盖坐下来，拿起一支笔，打开墨水瓶盖，用会计师整洁、清晰的字体开始书写。

斯蒂夫&iddot;格雷斯在壁炉前坐了下来，点起一支烟，盯着灰烬。

他握着枪的左手放在膝盖上。

木屋外面，鸟儿开始歌唱。

屋子里除了写字的沙沙声，一片沉静。

当斯蒂夫走出木屋时太阳已经升得老高了，他走出木屋，走下了陡峭的小路，沿着狭窄的碎石路回到了他的车上。

车库里已经空了，那辆灰色小车已经开走。

半英里外另外一栋木屋的炊烟袅袅升起，飘荡在松树和橡树上空。

他发动汽车，转了个弯，经过两个由货车车厢改装而成的木椅，然后开上了中间画着白线的主干道，沿着山坡往克雷斯特莱恩驶去。

他把车停在路边&ldo;世界边缘&rdo;旅馆的门前，在柜台那喝了一杯咖啡，走进空荡荡的酒吧后面的一个电话间，关上了门。

他让长途接线员接通了洛杉矶的琼博&iddot;沃尔特斯的电话，然后打电话给沙罗特夜总会的老板。

一个声音温和地说：&ldo;这里是沃尔特斯先生家。

&rdo;

&ldo;我是斯蒂夫&iddot;格雷斯，能请沃尔特斯先生来接一下电话吗?&rdo;

&ldo;请稍等。

&rdo;咔嗒了一声，另一个生硬冷酷的声音在说，&ldo;什么事?&rdo;

&ldo;我是斯蒂夫&iddot;格雷斯。

我想跟沃尔特斯先生说话。

&rdo;

&ldo;对不起，我好像不认识你。

现在还有点早吧，朋友。

你有什么事?&rdo;

&ldo;他去了奇奥萨小姐家了吗?&rdo;

&ldo;噢，&rdo;一阵停顿之后，&ldo;你是那个私家侦探，我明白了，你等等，朋友。

&rdo;

又换了一个声音‐‐慵懒，带着一丝极其轻微的爱尔兰口音，&ldo;你可以说了，孩子。

我是沃尔特斯。

&rdo;