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矮人的攻击极寒。
地底的世界却炎热。
失去束缚的水元素,在寒冷与炽热的交替之中,化作了密密的丝、绵绵的线、伶仃的雨,像是一声低回的叹息,默然羁绊在天地之间。
诗人常常说,冬天埋下的种子,春天过后,就会伴着雨水,开出白色的花来。
锤炼之城的人们,早已忘记了雨的模样。
嗒。
水珠落上安德里亚的眼睫,明净莹然,仿佛一滴轻盈的泪。
而矮人,已经死在了希瑟的刀下,面朝黄土,巨锤滑落,雨丝没入她背后纠缠的发丝,又顺着鲜红的血液涌出,缓缓浸透尘土——若在生前,她大概也不会想到,会与她看不起的奴隶们,死在一处。
天地为棺,血色交缠。
“给这柄剑,取个名字吧。”
沙哑的声音,低低地提醒着骑士:“这是她的最后、也最好的一把剑了。”
剑长三尺九寸,约有掌宽,入手极沉,有些类似第一次王朝战争时期,极为流行的重剑,古拙而凝肃,显得格外厚重。
然而剑身银白,锋刃流畅,剑柄花纹精致,弧度适意,又洋溢着些许繁靡之气,不动声色的华贵雍容。
淳厚与锋利,坚硬与矜贵,恍如其人。
剑脊上,残留着矮人画下的十字架,横平竖直,庄严大气,一如神殿中敬仰朝拜的对象,唯有银啡的色彩,带着轻轻摇曳的涟漪,像是一弯不洁的泉水,在白色世界中的一抹混沌,却在黑暗之中,泛起薄薄的光亮。
仿佛某种讽刺。
刚刚,在巨锤加身的一瞬,矮人挥出了一道液体,在她横格的剑上,用极笃定而自信的手法,抹下了这个十字。
她望着女骑士的眼睛里,看不到任何临死的悲伤与畏惧,只有几分兴奋,几分狡狯。
我可把棺材本都给你了。
我准备拿来陪葬的,费尔法克斯之石。
所以会有夜落星河,所以会有冰寒交加,所以这个十字,将烙印在剑上,伴随着其中蠢动而强势的黑暗力量,再也无法化去——
所以,做我最后的实验品好吗,安德里亚?
女骑士抬头,放眼整个广场。
侍卫们已经被全歼,失去了许多许多亲人、朋友的奴隶们,丢下了武器,跪在那些再无生气的尸体旁,低声啜泣。
莫德,静静地抱着自己的父亲,黑色的眼瞳,再找不到一点机灵慧黠的模样。
晦暗的天空,偌大的广场,和着那痛哭的声响,空旷的回荡,分明不是静默,却寂然辽远,像是一场苍白的葬礼——生死遥遥,已只有眼泪,可以找到你。
轻柔纤雨落在地上,洗刷着不知该归属谁的鲜血,还有罪孽。
“我们本是尘与土,以主之名,尘归尘,土归土……早晨发芽生长,夜间割下枯干……你叫他们如水冲去,如睡一觉,早晨,他们如生长的草……我们经过的日子,都在你的注目之下,我们度过的岁月,都是你的恩宠……你将看穿我们隐藏的恶,你将惩罚我们犯下的罪……”
牧师低垂着头,祷告的声音,仿佛主的眷恋,母亲的双手,一点一点,抚平心口所有的褶皱。
“我们以信仰,追逐苍天,却太过执着,以致犯下罪孽,沦入深渊。”
安德里亚小心地拂去剑身的水珠,十字架中的力量却轻颤着,彷如引诱,召唤下一个堕落的魔。
她的声音,仍是一如既往的温和,安然平静,如同她微红的眼睛:
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