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第3章（第2页）

好比在自己身上某一部位发现了一个可疑的肿块儿，尽管很小很小很小，小得你也可以不理会它的存在，但对于具有敏感的癌恐惧心理的人，不去找医生，不切片，不割除，从此便总是不那么安生。

我想，每个人的心灵里，都是有角落的。

甚至有暗角、有死角。

区别在于，仅仅在于，乐于洒扫，心灵才可能是卫生的……

然而那四个青年已不知去向。

我无法再找到他们。

这竟使我很沮丧……

今天的事情和几天前的事情似乎有所不同，也没什么必然的联系。

并且，作为一件事情，一件也许的确不值当寻思的事情，已然过去。

却不知为什么，在我这儿，竟过不去了似的。

外面风声呼啸。

从我家离去的，仿佛不是别人，正是我自己。

躺在床上的，一向以文字和语言声称自己不能容忍虚伪的小说家，在生活中最司空见惯的情况之下，运用虚伪像运用筷子一样谙熟的小说家，又是谁呢？

没有任何人逼迫我们，我们为什么要虚伪呢？

为什么我们一方面将诚意而热心地帮助我们的人也想像得那么坏，另一方面对他人又那么缺少诚意和热心呢？缺少到了连坦率都不肯相予的地步？难道我们已无可救药了吗？……

忽然又有人敲门。

开了门，竟是一小时前离去的那大学生。

&ldo;你……&rdo;

毕竟不是我预料之中的事。

我不免有些惊讶。

&ldo;有样东西我丢失在你家里！

&rdo;

他说得极肯定。

&ldo;什……么？……&rdo;

&ldo;尊严。

我的尊严。

&rdo;

&ldo;……&rdo;

&ldo;我一直在楼底下徘徊。

后来我决定，我必须再次打扰你，找回我丢失的东西。

&rdo;

我不禁朝窗外望了一眼‐‐好大的风！

徘徊？‐‐今天是多么不适合徘徊一个多小时的日子啊！

在我听来，分明的，他的话有经过加工的痕迹。

有种明显的对白腔。

而且是欧式的。

我推想得到，为了这三段话说得含蓄而又尖锐（也许他的本意还希望不失幽默，但却一点儿也不幽默，甚至也不含蓄），他准背着大风打过&ldo;腹稿&rdo;。

大概还可能像写对话时的陀斯妥耶夫斯基一样，情不自禁地演习过。

因为普遍的中国人是不这么说话的。