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“那不重要。
只是随便消磨时间。”
吕西恩打量着他,像是知道菲利普没在说实话。
一只海鸥落在栏杆上,马上又来了第二只,这两只海鸟徘徊了一小会,忽然去拉扯钓线,铃铛叮叮作响,菲利普抓住这个机会躲开吕西恩的视线,挥舞手臂赶走海鸥。
钓线哪里都没有松脱,但他还是蹲在甲板上,假装检查线和铃铛。
“你之前说你为了学画而离开家,对吗?我好像没问过你的‘家’在哪里。”
“一个叫karregruzh的村子。
这不是法语,是我们的方言,意思是‘红石头’。
在海岬上,对着七个小岛——名字就是‘七岛’。
在我们的语言里,北面这一整个地区叫aodou-an-arvor,意思是‘海角’,法语里叫‘北角’[1]。”
“你们也有自己的方言?”
“对。”
“广州也有。”
“我知道。
范德堡医生说过。”
“很奇妙,不是吗?同样的海,或者石头,或者颜色,有那么多不同的名字。
我时常想这件事……有时候我见到一种东西,比如说,树枝,驳船,我会用我所知道的所有语言悄悄说一遍。
这是我和我哥哥的一个游戏。”
“你们都是收养的?”
“对。
修女们在教堂门口的石墩上发现我的哥哥和姐姐,而我被丢在垃圾堆里,如果不是姐姐意外找到我,那就永别了。”
菲利普皱起眉,“这太可怕了。”
吕西恩耸耸肩。
风扫过甲板。
海鸥借助气流盘旋,叫声此起彼伏,两人都抬起头去看在稀疏云层之下滑翔的海鸟。
海岸清晰可见,但轮廓陌生,令人油然而生一种飘渺的抽离感,好像这是一片虚构的海,剪成方块,套在固定的画框里,往前没有目的地,往后也没有。
“画家。”
吕西恩低声试探这个词语,最后的小舌音只剩下微弱的气流,“为什么?听起来不是渔夫的传统选择。”
“你又是为什么画画?”
吕西恩笑了笑,低头看自己的手,看了很久,以至于菲利普以为他打算直接逃避问题。
通事秘书最后蜷缩起来,双臂抱着自己,像是感到冷,“因为那让我感到快乐。”
是的,就是这样。
菲利普想给吕西恩讲拉维涅先生在巴黎的画室,临街那一扇永远关不紧也修不好的木窗,养在玻璃罐里的植物,帆布,木架和供模特坐卧的长沙发。
他白天四处做零工,总是错过光线最好的时候,只有星期天才能借着早上的太阳调颜料。
楼下是屠户,夏天最热的那个礼拜,整个画室充满了鲜血和动物粪便的气味,所有人只好外出写生。
租金实在便宜,不能因为一点点异味就放弃这个宽敞的场所。
对一个来自荒僻海岸的穷小子来说,再也没有比画室更理想的地方。
然后他记起了宪兵踹开大门闯进来的那个星期一,于是决定什么都不说。
“……我也试过从家里逃走,你知道吗?”
吕西恩在说话,菲利普错过了前半句,只好专心地看着对方,假装从未走神,“当时可能只有十一二岁。
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