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我是说,如果她还活着,她肯定也早就把我的名字忘了。
但她一定会记得我的母亲。
她还可能会记得,我的母亲那时已经有了一个男孩。
母亲带我去看二姥姥,肯定都是我六岁以前的事,或者更早,因为上幼儿园之后我就再没见过她。
她很漂亮吗?算不上很,但还是漂亮,举止娴静,从头到脚一尘不染。
她住在北京的哪儿我也记不得了,印象里是个简陋的小院,简陋但是清静,什么地方有棵石榴树,飘落着鲜红的花瓣,她住在院子拐角处的一间小屋。
惟近傍晚,阳光才艰难地转进那间小屋,投下一道浅淡的斜阳。
她就从那斜阳后面的幽暗中出来,迎着我们。
母亲于是说:&ot;叫二姥姥,叫呀?&ot;我叫:&ot;二姥姥。
&ot;她便走到我跟前,摸摸我的头。
我看不到她的脸,但我知道她脸上是微笑,微笑后面是惶恐。
那惶恐并不是因为我们的到来,从她手上冰凉而沉缓的颤抖中我明白,那惶恐是在更为深隐的地方,或是由于更为悠远的领域。
那种颤抖,精致到不能用理智去分辨,惟凭孩子浑沌的心可以洞察。
也许,就是这颤抖,让我记住她。
也许,关于她,我能够写的也只有这颤抖。
这颤抖是一种诉说,如同一个寓言可以伸展进所有幽深的地方,出其不意地令人震撼。
这颤抖是一种最为辽阔的声音,譬如夜的流动,毫不停歇。
这颤抖,随时间之流拓开着一个孩子浑沌的心灵,连接起别人的故事,缠绕进丰富的历史,漫漶成种种可能的命运。
恐怕就是这样。
所以我记住她。
未来,在很多令人颤抖的命运旁边,她的影相总是出现,仿佛由众多无声的灵魂所凝聚,由所有被湮灭的心愿所举荐。
于是那纤细的手指历经苍桑总在我的发间穿插、颤动,问我这世间的故事都是什么,故事里面都有谁?
二姥姥比母亲大不了几岁。
她叫母亲时,叫名字。
母亲从不叫她,什么也不叫,说话就说话,避开称谓。
母亲不停地跟她说这说那,她简单地应答。
母亲走来走去搅乱着那道斜阳,二姥姥仿佛静止在幽暗里,素色的旗袍与幽暗浑成一体,惟苍白的脸表明她在。
一动一静,我以此来分辨她们俩。
母亲或向她讨教裁剪的技巧,把一块布料在身上比来比去,或在许多彩色的丝线中挑捡,在她的指点下绣花,绣枕头和手帕。
有时候她们像在讲什么秘密,目光警惕着我,我走近时母亲的声音就小下去。
好像只有这些。
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