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大约有一个星期,你们持续见面,有天下午,你们总算决定应该保持体面的外表,去公园转转,结果却再次倒在了床上,各自飞快地脱掉衣服,你脱口而出的&ot;一床无成&ot;,引得他大笑起来。
你们做爱,喝水,抽烟,再次谈起各自的童年,交往过的人们,不时地头一次讲起某个早已遗忘的对象。
你们彼此谦让,有时会让对方一口气谈上半个小时,丝毫不舍得打断。
他惊叹你对性的激情,以庆幸的口吻谈起几个性冷的同居前女友,并详加描述了几次颇有创意的野合场景。
然而真正意味深长的是,你们谁都没有兴趣讨论,和她共度的那一晚,以及在你离开之后,房间里都发生了些什么。
我
那一晚,我似乎睡着了一会儿,醒过来,又睡过去。
完全清醒过来时,房间里已经有淡淡的阳光。
她也已经醒了,我们目光相接。
那一晚,我和她之间发生的事,是属于黑暗的,秘密的,不需要开灯的。
我不想向你提起,我觉得,说出口,一切都会变得不同。
你或许会误解,那些词语会在你的脑海里纠缠不休。
你表现出不同寻常的安静和沉默,持续了好几天。
但你还是来找我了。
你说,你没睡好,你不知道为什么会失眠。
我们做爱。
然后,你侧身向里。
我们不发一言。
你向我转过身来的时候我问你,刚才是不是睡着了?你说是啊,好棒的床。
其实我的床,式样陈旧,嘎吱作响,但用的被子不错,蚕丝被。
接下来的一段日子,我觉得你似乎扎入了一种亢奋,而我也全力配合。
我们愉快地交流,尽情地性爱,无法勃起的时候,我就用手指体察那里的种种精妙之处。
而你慷慨地打开自己,好像绝无私密可言。
可我有一种不安全感。
我观察着你,等着一种爆发的出现。
谁能理解人心的真正微妙之处呢?
就在这种不明所以的暗自等待中,我写完了那篇《浮士德》,发给你看,等着你来谈论。
我告诉你,小说里的男人,自然是以我为原型的,而那个让他失去写诗热情的女子,则以……于是突然之间,我想到了一个有趣的方法来逗逗你,我对你说,是以你和她两个为原型的。
你什么都没说。
我们穿过公园,你说,你只想找个有树荫的地方坐下来。
那你对这篇小说怎么看呢?
有意思,你说。
看起来,你只想到此为止。
那你喜欢它吗?
你回答,很高兴我写完了一篇小说,虽然没看到足够的内心冲突,却看到不少男女之事的细节。
我想写出一个男人的挣扎,灵魂和肉体上的。
但这篇没写到挣扎,写的只是自得其乐,你不可能什么都拥有,才华、爱情,你不可能让你的主人公像你一样,左拥右抱!
而且,你真觉得她有能力诱惑你,让你偏离你的文学大道?
你终于提到了她。
其实这段时间,我没再见过她。
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